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          Par la fenêtre, je n'entends rien, pas même le crin-crin du voisin, sciant son violon comme s'il le faisait passer sous un train, parce qu'en fait il s'agit du mien, répondant aux notes justes accordées un son strident et malheureux à chaque dérapage incontrôlé. J'avais bien entendu, je croyais avoir rêvé, puis je me suis aperçu que c'était moi qui apprenait à jouer. Personne ne se plaint, par la fenêtre, je n'entends rien qu'un matin qui s'éveille comme un orchestre jouant la cacophonie des instruments qui se cherchent, et parmi eux un crin-crin qui dérange peut-être les voisins, mais ce violon, c'est le mien...

          On peut tout imaginer, même la réalité.

Ces chansons qui vous évoquent des souvenirs, ces sons d'instruments perçants votre coeur et ces paroles qui emportent votre roman jusque dans les plus hauts mythes de la littérature, ces instants purs de votre mémoire qui semblent absorber tout l'espace de vos pensées et noyer vos idées dans un abysse infini...

Cet amour que vous ressentez et qui vous tue, le temps d'une chanson... Vous savez, réalité ou illusion ?

          La vie ressemble à une énorme boule de gruyère, et chacun attablé examine les trous de son morceau en se demandant s'il n'a pas eu celui de son voisin.  

            On comble ses besoins, on atteint ses buts, on réalise ses rêves, ou pas ; certains sont plus heureux que d'autres, tous cherchent leur originalité dans l'inexpression de leur banalité, on tente de comprendre autrui à travers soi, on voudrait se retrouver dans les yeux de quelqu'un, ou pas. Dis-moi qui tu aimes, je te dirai... Rien, je crois qu'il n'y a rien à dire en réalité, on ne sait pas qui on aime, on ignore ce qu'on hait, peut-être un peu nous-même, ou pas.  

          Quoiqu'il en soit, si on ne se rappelle pas d'où l'on vient, si c'est pour notre bien qu'on a oublié, si on se demande toutefois comment et pourquoi, l'essentiel est de voir qu'on passe nuits et jours à lutter contre la destinée, ou pas...